Cada familia teje su historia
puntadas de idiomas
vientos de distancia
el olor de la tierra
agua
asfalto.
Los pañuelos guardados
tiñen el amor y el desamor
la muerte
los recuerdos se arrastran
entre reproches y cunas
se chorreaba
la bagna cauda olvidada
fermentaba el yoghurt
bajo la mirada de mi abuelo.
y pasan
de generación en generación.
Ese es el legado.
Lo que hay,
parte en mí.
A esta altura, a quién le importa si todo eso fue verdad?
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